jueves, 23 de febrero de 2012

Trippers from the Crypt en el Diario de León



  Nos vemos en Madrid


19/02/2012
Vinalia Trippers
Nº 11. Segunda época. Julio 2011
Llega nuevamente a nuestra redacción esta siempre muy interesante revista leonesa, que en esta ocasión se estructura como monográfico «Trippers from the crypt», en la línea de los relatos cortos de ficción y horror cósmico que tanto interés han suscitado siempre, de la mano de H. P. Lovecraft, A. Machen, A. Derleth, A. Blackwood, Lord Dunsany… «En Vinalia Trippers –leemos en los ‘Prólogos de la Cripta’— les debíamos un homenaje a todos estos maestros del terror que tantos miedos sobrenaturales nos hicieron pasar…». Y aquí está, de la mano de una treintena de escritores y otros tantos ilustradores, no pocos de esta tierra (M.A. Martín, Vicente Muñoz Álvarez, Toño Benavides, Felipe Zapico…), que hacen de este número una entrega muy atractiva para guardar. Terror a raudales y ese miedo en suspense a flor de piel y de lectura. La entrega incluye, además, un suelto breve, un librito, con «Poemasch»: es un ‘Especial Masters of Horror’. «Todo un desafío, mayor incluso que el de los narradores, pedirles a nuestros poetas que escribieran un poema de horror… La única pauta que les dimos al respecto fue que se inspirasen en los maestros clásicos del género, tanto del cine como de la literatura, para escribir su poema». Joaquín Piqueras, Sonia San Román, David Pérez Vega, Ángel González González, Iñaki Echarte Vidarte, Ángel Muñoz Rodríguez, Baptista Bleu, Iñaki Estévez, Luis Miguel Rabanal, Silvia D. Chica, Gsus Bonilla, Jorge Barco, Eduardo Moix y Vicente Muñoz Álvarez han llenado de horror sus palabras. En fin, un magnífico motivo de lectura para aquellos amantes de esta literatura que, en alguna medida, corta la respiración.

Gracias, pues.

miércoles, 15 de febrero de 2012

TRIPPERS FROM THE CRYPT en MADRID: 11-3-2012.

Os esperamos

ANTES DE GOOGLE


nos escribíamos largas cartas a mano, de puño y letra, para contarnos todo lo que nos pasaba y más, cientos de cartas y sellos y sobres, y esperábamos como agua de mayo la llegada del cartero, que nos hablaba del mundo exterior. la mayor parte de los contactos literarios de mis inicios, años 90, fueron así, mediante interminables cartas para hablar de la vida y el mundo y los fanzines y el realismo sucio y social: david gonzález, patxi irurzun, hernán migoya, miguel ángel martín, toño benavides, colaboradores todos de vinalia trippers, y también josé manuel vara, editor de atrocity exhibition, que aún conserva muchas de aquellas misivas manuscritas (como podéis videar en este borraska). no sé si escribirse a mano era mejor o peor, quizás más caro o más lento y coñazo, pero todos lo echamos de menos y lo evocamos con nostalgia

y también: las cabinas de teléfono y las conferencias y las fichas para llamar por teléfono (y aquí me remonto ya a los 70), las películas porno y de terror y de culto y de serie b y los videoclubs, los cómics de makoki y creepy y vampus y el víbora, los diccionarios y las enciclopedias, el ajoblanco, las pesetas y céntimos y billetes de mil duros (un papel morao, que diría manolo kabezabolo), la movida madrileña, gabinete, parálisis, glutamato, polanski, pistones y malasaña, el agapo, la vía láctea, nueva visión, el garaje y el fuzz, los cardíacos, los deicidas, los ramones, sex musem y veredicto final, nuestro grupo, y la batería, las baquetas, los amplis y los conciertos y los locales de ensayo, el barrio húmedo, las peleas entre pandillas, los heavys y mods y rockers y punkis, las lambrettas y vespas, la venatoria y la pícara, el amor a los veinte y el amor más tarde en fuga, el ccan, el benito, el montañés, la cantina, la terapia del camino y los beat, el yoga, los viajes interiores y exteriores, las noches locas, las posturas de cien duros y los ajos y centras y pondiniles, los primeros relatos y poemas, la universidad y la prestación social sustitutoria, la licenciatura y las oposiciones, miller, céline, kerouac, lovecratf, machen, lowry, bukowski, bernhard, el pueblo oscuro y perro de la lluvia y el primer fanzine que ideé, spleen, que nunca llegó a ver la luz, y muy en especial vinalia trippers, aquel punto esencial de encuentro con otros autores, y la sensación de que algo grande y distinto podía pasar...


Vicente Muñoz Álvarez, del blog Borraska Ciberfanzine.


lunes, 13 de febrero de 2012

La vieja escuela sigue por aquí: Guillermo Jiménez Fernández






Casualidades de la vida. Primero encuentro el libro. El del barrendero y su blakandekker y su amor. Esa novela que no puedes dejar de leer. Que hipotiza. Una novela un tanto borde para según quién la lea. Y la encuentro en la biblioteca Jesús Delgado Valhondo de Mérida. Pero qué hace ese libro en esa biblioteca? me pregunté. Curioso por no decir increible. Después, con la mudanza, me encontré en una de las cajas, un montón de Vinalia Trippers, Makoki, Etcétera-periódico literario-, El vendedor de Pararrayos y más y más. Y me acordé del blog ajuste de cuentos. Y de Patxi Irurzun. Sí, el que se parece, pero en flaco y según las fotos, a mi amigo Manolo, informático de la oficina donde trabajo. Que lo leo a diario en su blog (junto a otros cincuenta o sesenta blogs más).
Y de Pamplona. Me acuerdo de Pamplona. De mis amigos que iban todos los años a los sanfermines a hacer de todo menos ver toros sueltos. De Iñaki, que jugó en el Mérida Promesas. De que yo no iba nunca a los sanfermines. A Pamplona (no es porque yo sea del Ath. Bilbao y no del Osasuna...)
Y más casualidades. Veo en ajuste de cuentos que se sortea el libro. Envío la respuesta correcta -fácil, y más tratándose de un diario, siendo yo un fanático coleccionista y escritor de diarios- y en el correo de vuelta me encuentro con Alfonso Rabanal, de Vinalia Trippers. Sin saber de Vinalia (relatos para adultos) yo que se, más de 20 años y ahora, de pronto, todo vuelve.
Pero hemos cambiado. Yo he cambiado. No se si a mejor. Pero estoy vivo. Y me ha dado por escribir una poesía (o lo que sea) cada día en este blog. Para aprender.
En la maltrecha fotografía aparece parte de lo que he leído en papel (me sigue gustando el papel) de Patxi Irurzún (con acento en la segunda u, tal como aparece en "De rodillas y por detrás" del Vinalia nº 4. Edición numerada. Ejemplar nº 490. 250 ptas.
Qué recuerdos. 

Guillermo Jiménez Fernández, de su blog: bbqtlln

muchas gracias, Guillermo
...

lunes, 6 de febrero de 2012

FLYER COLLECTION

UN VAMPIRO EN MIS GERANIOS



Abrí el balcón para regar las plantas, reparando en unos ojos rojos y diminutos contenidos en una sombra. Acostumbrando la vista a la oscuridad (tiempos de crisis, recorte de alumbrado público), discerní un murciélago chiquitito entre mis geranios.

Entra, le dije (demasiadas películas de vampiros), juro que aquellos ojos me miraron y diría que perplejos si se le puede atribuir esa cualidad a los ojos de un murciélago, tengo mis dudas. Aparté la vista para arrancar unas hojas secas de otra maceta y aquellos ojos ya no estaban.

Dentro, tirada en el sofá, encendí un cigarillo, apurando las caladas como quien apura bocanadas de orgasmo.


Fumadora, perfecto, uno de los placeres que añoro, tu sangre me sabrá a gloria.


Volví la vista a la esquina y el murciélago de ojos rojos mutó en un vampiro alto, moreno, agitanado, de ojos verdes con vetas de rojo.


Podías gritar, correr para que te persiga, tratar de huir en vano, pero al menos inténtalo ¡coño!,¡sorpréndete, qué se yo…y encima te ríes!, ¿seguro que eso es un cigarro?, yo de drogas paso.


Debería decirte que sí para que te vayas, ya que te invité a entrar, tendré también que invitarte a algo y ambos sabemos lo que bebes.


¿Ah, sí?, ¿ya está?, ves un vampiro materializarse en tu salón y ¿no tienes nada que preguntarme?.


¿Cómo te llamas?


Federico, no es mi verdadero nombre, ése ya no lo recuerdo. Leí a Lorca , se metió bajo mi piel y preferí arrancarme el nombre.


¿Sabes cómo malvivo?, le pregunté, soy escritora y mis ficciones chupan lo que queda de mi sangre , la que no se lleva el banco, todas las noches, el resto la derramo en los versos, que van directos al cuello, como los de Lorca, por ejemplo, algunos litros los malgasto en quimeras, otros los comparto en transfusiones recíprocas con mis colegas de la pluma y las pasiones de tinta. ¿Quieres la que queda?, poso agrio, no vale la pena.


Voy a tomarme un chupito con tu vecina, vuelvo volando, ¿me leerás algo?.


Puede que hasta te escriba una historia.


 
Susana Del Llano

jueves, 2 de febrero de 2012

AMOR PUNK


Poemas con fiebre que se disparan a intervalos. Me pongo el termómetro en la apoplejía de un pensamiento lapidado por un futuro repleto de cerveza caliente y piernas interminables. Hazme sonreír, dame tu voz y mírame, sobretodo mírame con esos ojos que encierran un estanque lleno de descargas eléctricas. Cresta punk y cigarrillo en los labios: amor venenoso bailando la danza de unos pies que no se detienen. Esa eres tú, surfeando en una cuchilla detienes el tiempo con el interminable baile de tus piernas.

Escribo lo que para mí es la harmonía musical de las palabras, disparo vocablos sin remedio que se matan a arañazos en una habitación con vistas al reformatorio. Mirándome desde abajo me enseñas el dedo corazón y desafías la verdadera mezquindad de un loco con unos vaqueros rasgados.

Aquella noche rompimos la cama y nos mordimos el cuello repetidas veces.

Tú conmigo.

Yo contigo.


Hicimos el baile de la muerte en las sabanas arrugadas. Danzando al golpeteo de un bastón dictador firmamos un contrato en el infierno. Escribimos poemas que agujereaban las paredes. Tu pluma, una metralleta salvaje en mitad de la jungla. Mis palabras, un pozo de perdición y éter. Rogamos al Dios de las cabezas huecas que nos dejaran un lugar en su firmamento. No queremos formar parte de la historia, necesitamos ser la historia.  Pero no podemos, los cobardes huyen de la guerra para participar del momento escribiendo al ritmo de una bomba que destroza sueños y automóviles recién estrenados. Somos el futuro tendido en un colchón usado. Los libros no nos dejan formar parte de su pasado, ni de su presente. Nos invitan a arrojarnos al abismo de un futuro terrible y a la vez hermoso.

Labios, besos, cuchillos centelleando al sol en el horror de un maullido sin dueño.


Ricard Millàs